UGANDA: P.N. ISASHA

El paso del tiempo siempre deja un poso, hay algo que se asienta, que sucede, en la distancia y en el silencio. Nos cuentan nuestros amigos Bantúes que el alma no puede viajar tan rápido cómo los cuerpos en esos pájaros de hierro construidos por los grandes brujos caucásicos de occidente. Es por eso que cuando uno llega se siente cansado, fatigado, perdido. Su alma todavía no ha llegado, su camino es otro, incluye la pausa, el respiro, el silencio.

Y yo no me he movido del mismo sitio desde dónde os despedí, pero de algún modo también durante estos días, diez puedo contar ya, he dejado que mi alma me alcance, después de un sin fin de misiones que comenzaron en enero, y que culminaron en el maravilloso viaje que pude realizar a vuestro lado. Calculo que más o menos hoy también deben de estar llegando vuestras almas hasta vuestras chozas de cemento, en el corazón de la tribu blanca.

Espero e imagino que lleguen conmovidas. Un poetilla gallego, de esos que apenas escriben y prefieren viajar por la propia poesía del mundo, vino a decir que Un Viaje es cómo la Poesía, cómo el Amor. Si no te derrota, si no espanta tu alma, si no sacude tus cimientos ni te acerca a tus más temidos fantasmas, si no te transforma de forma definitiva ni te acerca a algo que podríamos reconocer cómo Nosotros mismos, entonces no es un Amor, no es una Poesía, no es un Viaje. Y entonces ni siquiera saldríamos de casa.

Espero entonces que vuestras almas ahora a punto de tocar a vuestra puerta lleguen "alquimizadas" e inundadas de sueños. Sueños que sobre todo nos sirven para seguir soñando. esto no se acaba aquí, un verdadero viaje nunca termina, sólo toca en los puertos para contar las hazañas, las innumerables batallas, para hablar de Lestrígones y Cíclopes, de Troyas perdidas, de las bestias que nos acompañan en nuestras acampadas, de entradas en tierras desconocidas y de nombres que provocan el espanto en los hombres que no conocen los mundos más allá de los puertos, nombres cómo Kidepo, o cómo Sudán, nombres cómo Bwindi, el Gran Bosque Impenetrable, o cómo Bunyoni, el lago de los Kiga. Podemos entonces retozar hasta el amanecer en brazos de la mujer hermosa que hemos seducido rememorando nuestros días en el Crater de Ruigo, mientras le contamos al oído que en una cabaña de madera perdida en un paraíso en el corazón de África podríamos tocar la luna juntos, con una orquesta de ranas de guía hacia las cumbres del eros, y dónde sólo el canto mágico de un ruiseñor nos traería de vuelta de los sueños que envuelvan nuestra pasión. Y hablar de las aves maravillosas que nuestros ojos han podido acariciar, aquel martín malaquita, o los burlescos abejarucos carmín, que nos despistaron de las enormes bestias de dientes de marfil, y dónde sólo el agudo instinto de nuestro compinche de correrías, Julio, pudo ponernos a salvo de una muerte segura. Ufanos, nos paseamos por los bares del puerto mencionando los animales y bestias que hemos visto, animales apenas creíbles para la mayoría de humanos, animales que recuerdan a los sueños de la infancia, o a los cuentos que nos narraban en noches dónde ya no llegaría el sueño. Sí, hemos estado con los gorilas de montaña, los eternos budas de los bosques, y hemos visto en una garganta profunda que raja la tierra a un animal que nos recordó demasiado a nosotros. Y águilas tan poderosas que pueden cazar inmensos antílopes. E iremos a la plaza, dónde el gentío nos escuchará atento, cómo la serpiente a su encantador, y contaremos nuestras noches con los indómitos karamoja, una tribu de guerreros nilóticos que todavía sobrevive en su lucha contra el tiempo. Y sabemos que apenas podrán creer nuestras historias, y sabemos que por grande que sea nuestro arte con la palabra apenas podremos ser capaces de transmitir lo que vimos, lo que sentimos. En alguna noche de borrachera por los bajos fondos del puerto seremos capaces de maldecir en alto y asustar a todo el mundo diciendo, sí, hemos pasado por la tierra de los acholi, hemos atravesado las tierras del brujo del Nilo, el temible Joseph Kony. y hemos visto cómo matan lentamente uno a uno a los más viejos habitantes de este planeta, los incansables caminantes de los bosques, cuyo único pecado ha sido ser felices y no creer en ese mundo de plástico consumible. Para, después de lanzar nuestra ira contra el mundo, volver a hablar de las maravillas de los coloridos mercados en la frontera del Congo, o de las fantásticas visiones del Gran Río, aquel por dónde subió la historia de la Humanidad, qué todavía reverberan en nuestros ojos, cómo un sueño que se niega a morir. O arrancar alguna risa para decir, sí, los elefantes también bromean y se ponen pelucas de hierbas a nuestro paso.

Y entonces sabemos que no queda lugar para la nostalgia. Ya hemos contado nuestras historias, ya hemos desvalijado amores, ya hemos dilapidado el tesoro. Ítaca ya no tiene más que ofrecernos. Llega el momento de ponerse de nuevo el parche en el ojo, de buscar a la nueva tripulación de locos corsarios, de reencontrarse con algunos viejos lobos de mar, de esperar los vientos, y de salir de nuevo en busca de la fuente de los sueños.

Así, este grumete aprendiz de vientos se despide de vosotros por en cuanto, mis capitanes. Con el recuerdo imborrable de nuestras aventuras,

"Las Huellas de los que Caminaron Juntos Nunca se Borran"
(No dejéis de contadle al mundo, lo que habéis vivido, sentido, es la mejor manera para poder tripular nuevas naves en busca de otros mundos, más lejanos, más cerca del corazón de los sueños)

   Manu López.

Águila Marcial.